Quítate el sayo, ya.

Estos días que se avecinan, de canícula insospechada (¿No era la cosa que “Hasta el 40 de mayo, no te quites el sayo?”), me han hecho avanzar el temible episodio “cambio de armario”. Este fin de semana, delante de mis narices, desplegada por todas las camas y sofás de la casa ( y también colgando de los picaportes de las puertas), toda mi ropa.

Toda esa ropa con la que podría vivir dos o tres vidas. Prendas de hace años que viven bajo el yugo del “¿Y sí?” y que esperan que algún día (que no te digo que no) las saque de su letargo. Mientras esas toneladas de camisetas, faldas, pantalones, etc., etc., se van acumulando en mi armario, yo voy repitiendo modelito de forma incansable, como si de un uniforme se tratara. Es lo que tiene el ser humano: es incomprensible

La norma de eliminar lo que no te has puesto la temporada pasada, no me sirve. Ni de cinco temporadas. Me da penica y, además, esta ese dichoso “Y sí…”, siempre presente.

Entre mañana y el jueves, se espera que las temperaturas asciendan unos 15º, de golpe, en mi zona ( Barcelona). ¿15º? ¿Nos vamos a poner a 30ºC / 35ºC? ¿Tengo que sacar ya el lino y las sandalias? Pues sí . Sin avisar. Y lo más alucinante es que, el viernes, descenderán otra vez, de , golpe, esos 15º …

Pero yo ya no volveré a guardar mi pack de vestuario veraniego. Eso de ordenar los armarios se hace sólo una ( tediosa) vez antes del verano.

Lo siento por el refrán, que deja de ser cierto. Ni 40 de mayo, ni nada. El sayo ya molesta.

Mañana, como máximo, pareo y biquini  ; – )

Y que vengan esos 15º C de más…

 

 

sayo

NB 1 : SAYO: era una prenda ancha y sin botones que cubría el cuerpo hasta la rodilla

 NB 2 : El 40 de mayo, que correspondería al 9 de junio, popularmente se usa en el refranero español para designar una fecha avanzada de la primavera en la que hace buen tiempo.

Tal y como se hace referencia en la época en que desaparece completamente el tiempo invernal por el más cercano al veraniego, se apunta también acerca de la necesidad de prevenir los constipados por desabrigo. (Wiki)

Si yo tuviera una escoba…

El mundo de la escoba ha evolucionado mucho… Por lo menos, en lo que se refiere a su diseño exterior y ornamental porque en lo de la funcionalidad, sigue siendo lo mismo : un palo y un haz de esparto, de plástico o de partículas electromagnéticas X27.

Dicen que la primera estaba hecha de un tronco y ramas y que un iluminado, descubrió que con un movimiento de vaivén, conseguía arrastrar hojarasca y otras cosas…

Aunque me he dejado tentar por la eléctrica, con aspirador incorporado, siempre he tenido una escoba de las de siempre en mi armario de la limpieza. Esta de la que os hablo, es una escoba nueva. Tras una de esas tormentas que convierte en un barrizal la terraza de mi casa, dejé mi escoba típica ya para el arrastre… Era necesario reponerla, así que en un acto de compra impulsiva adquirí una moderna escoba con estampado “print” de leopardo.

La escoba era, cuanto menos, divertida…La dejé en el armario, colgada en la pared, hasta ese día en el que el carpintero vino a reparar unas molduritas y se fue, dejándome las molduritas preciosas y un montón de serrín en el suelo…Decidí barrer lo gordo, en vez de aspirar y así, como quien no quiere la cosa, me puse a la labor con mi escoba de leopardo.

escoba

Me dio por canturrear mientras estaba a lo mío, cuando noté una extraña vibración en las manos. Dejé de cantar y de barrer y sostuve la escoba con atención… El palo vibraba…La solté, por si las moscas, y la dejé hacer en el suelo, donde se desplomó con su estampado print, tiesa y quietecita… Al recogerla de nuevo, la examiné con atención, buscando algún compartimento para pilas o una batería, no fuera a ser que funcionara por vibración para favorecer el movimiento de…escobar. El palo parecía hermético y nada alteraba aquella superficie pulida. No había compartimientos, ni ranuras, ni pestañas, …nada.

El serrín seguía amontonadito en el suelo así que seguí barriendo pero…aquella escoba de leopardo, inició de nuevo su vibración… No la solté. Todo lo contrario, la apreté con fuerza entre mis manos y entonces, sentí que las ondas llegaban al haz de esparto y empezaba a ondularse. En unos segundos, la escoba cobró vida.

La energía ondulante se transmitió por mis manos hacía todo mi cuerpo y me invadió una extraña excitación. Sin saber por qué, me pareció de lo más indicado, abrir las piernas y colocarme la escoba entre ellas. En ese momento, las vibraciones aumentaron a la vez que mi sonrojo…Confieso que lo primero que pensé ( si mi estado exaltado me permitía pensar algo) es que me había comprado una escoba-consolador y que el concepto “barrer” iba a adquirir otro significado. Me hubiese gustado que aquel artefacto se hubiese convertido en un gran juguete sexual. No hubiese estado nada mal pero…no. La naturaleza de aquel acto era otra.

Cuando me aposenté , a horcajadas, un algo invisible se amoldó a mi cuerpo . De no se sabe dónde, una estructura incorpórea tomó la forma de un sillín de motocicleta. Me encontraba cómodamente sentada , a la vez que la vibración se había convertido en un débil ronroneo…¿O un rugido?.

En ese momento, la decepción ante mi experiencia sexual frustrada con la escoba, fue sustituida por la expectación. Mi cuerpo se inclinó hacia el palo , atraído por una fuerza magnética invisible y me vi en posición Harry Potter. Lo único que me hacía diferente es que en vez de volar, mis pies estaban firmemente plantados a ambos lados de la escoba. – ¿Y qué?, pensé- ¿Qué debe pasar ahora?… Nadie me veía, estaba sola en una habitación vacía, recién pintada y con sus molduras restauradas…¿Por qué no intentar levantar los pies, a ver si me sostenía…en el aire?

Nadie vio como levantaba un pie, después el otro y después…aterrizaba con mi trasero en aquel suelo lleno de serrín.

La escoba no volaba.

Me levanté, sacudí mis pantalones negros del polvillo y me centré en recuperar la cordura, olvidar mi momento idiota y acabar con mis tareas de limpieza…Llevaba unos minutos barriendo cuando, la escoba volvió a vibrar. Y yo… me volví a montar en ella. Había algo, que no identificaba, que me atraía hacia el artilugio. De forma irremediable…

Volvió a materializarse aquel sillín ergonómico y allí estaba de nuevo : montada en la escoba leopardo , que rugía…

Moviéndome torpemente, sin levantar los pies del suelo, llegué hasta la puerta de casa y salí a la calle.

Vivo en una zona alejada de la ciudad y la avenida estaba desierta.

La escoba me obligó a encararme hacia la carretera. Acaricié el palo y aquello pareció acelerarse. De repente, mis extremidades inferiores dejaron de obedecerme y se convirtieron en parte de aquella estructura incorpórea. Empecé a correr, con la escoba entre las piernas, dando unas zancadas felinas, cada vez más amplias, cada vez más rápidas…

En unos minutos, había recorrido más de cincuenta kilómetros, llegando al pueblo vecino… Parada en la Calle Mayor, con la escoba y mi expresión de estupefacción, los vecinos me miraban con extrañeza. Me di cuenta que tenía el rostro lleno de insectos que se habían estrellado en mi cara, en mi carrera veloz con la escoba. Para que nadie viera mi “vuelta a casa”, me puse la escoba en el hombro y me dirigí a la entrada del pueblo. Una vez allí, volví a sentarme en la escoba , acaricié con más fuerza el palo y en menos de un par de minutos, estaba en delante de mi puerta .

La aceleración había sido infernal pero la adrenalina y la sensación de velocidad “mágica” me tenían en un estado de excitación total. Examiné mi cara en el espejo y me la lavé .¡Cuantos mosquitos!. La ropa que llevaba, se había desgarrado y los flecos de mi camisa y mis pantalones me daban un aspecto ridículo pero…¡Tenía una escoba que me permitía recorrer distancias kilométricas en segundos!…

Investigué en Internet y descubrí que había otros en mi misma situación. No todas las escobas del fabricante tenían esta característica pero, algunas, sí. Los elegidos habían formado un grupo de Escobards en el que se proveía de información a los novatos. Siguiendo sus instrucciones ,me compré un mono de motorista y un casco con print de leopardo y estudié las posibilidades de mi escoba.

escobardsAhora soy la propietaria de la empresa de Transporte Exprés “Pirula”. La más rápida del sector… Las cosas me van muy bien y, además, viajo muchísimo ( tengo la intención de no dejarme ningún lugar del planeta por conocer).

En estos últimos tiempos, he trabado una relación amistosa-pero-más con un Escobard print jirafa . Se puede desplazar, en vertical, a la altura que quiera y está trabajando , recopilando datos, en importantes investigaciones de fenómenos meteorológicos. Gracias a él, he mantenido más contacto con la Comunidad de Escobards ( cuando nos cruzamos por esos mundos, nos hacemos el saludo de la V,s) .

Los últimos mensajes del Grupo de Facebook alertan sobre un nuevo modelo de Escoba que los fabricantes pretenden sacar al mercado en los próximos meses. No sabemos qué propiedades poseerá pero…

Nos hemos propuesto alertar de esta circunstancia y a mí me ha tocado la misión de difusión .

Ahí va:

Atención : a partir del mes que viene, se van a comercializar escobas con estampado de vaca. Si las de leopardo son veloces y las de jirafa, van como cohetes…¿Cómo serán las propiedades mágicas del print vaca?…

Meditad vuestra decisión de compra. Ante la incertidumbre y hasta que no tengamos más datos, recomendamos no adquirirlas.

 Pasadlo a los que estén en riesgo de comprar una escoba el próximo mes.

 Más info : escobards@yahoo.com

Cosas fastidiosas…

Hay cosas que son especialmente irritantes. O por lo menos, ocurren cosas que, según el día que tengas, se manifiestan como fastidiosas. Te van a molestar…mucho.

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Estas son algunas:

La bolsa de basura que babea .Una fisurita de nada, hace que la bolsa esté dejando caer un líquido siniestro y, por lo general, maloliente. Son restos orgánicos de tu vida cotidiana pero , en esa bolsa pringosa, ya han pasado a ser desechos repugnantes que hay que eliminar. Esa bolsa, suele manchar el suelo ( aunque intentes ir a toda velocidad por el pasillo), el cubo de la basura y, también, el coche ( soy de los bendecidos por las obras del Plan E,-inacabadas- que me obligan a recorrer una distancia considerable hasta el contenedor más cercano. Los de reciclaje, están , casi, en otro planeta…). Esa odiosa bolsa que se hincha hasta casi reventar , que al cerrarla ( con autocierre incluido) se rompe, o a la que se le dilatan las asas hasta el límite del desastre… Asco de bolsas. Pero , de todas ellas, la que deja el reguero, esa concretamente, es de las que más fastidian.

Bolso, bandolera o maletín SIN cerrar. El detalle , en mayúscula. Subes al coche y dejas el bolso en el asiento del copiloto. No lo has cerrado con su gomita, click, botón o cremallera. Reposa a tu lado…hasta que frenas o tomas una curvita y el contenido se desparrama a tu alrededor. No se puede describir con palabras, el rato que pasas viendo el contenido , bailar por las alfombrillas del coche, mientras conduces , deseando poder recoger todo de una maldita vez.

El tetrabrick /envase de fácil apertura: un emotivo recuerdo para esos tetrabricks de leche que no tienen estos avanzados sistemas de apertura (tirita de aluminio) y requieren doblar las puntas y rasgar ( teóricamente , con los dedos) para abrir el envase. Nunca he conseguido hacerlo sin que se derramara la leche. Lo mismo ocurre con las bolsas de queso ( ¿de verdad no hay que utilizar tijeras?) o esas extrañas solapas que llevan rotulado “Para abrir, estire aquí” pero están enganchadas y solidificadas con el plástico por lo que “Para abrir, deslice un cuchillo por aquí” es lo que deberían poner. Eso , sin olvidar que los fantásticos autocierres que se pueden reutilizar y que se rebelan , con las puntas erguidas y negándose en rotundo a volver a cerrarse. De auto, nada. De cierre, tampoco.

Cambio estratégico de los utensilios de cocina :  No sabes cómo ha sido ( seguro que con buena intención) pero en uno de los momentos críticos de la cocina ( necesitas ¡ya! las pinzas para sacar algo del aceite humeante) haces el quiebro de derecha, extiendes la mano y la diriges al lugar en el que están las pinzas y…nada. Allí está el mundo de la cuchara. El aceite sigue su curso y , tú, buscas frenéticamente, las dichosas pinzas largas que evitarán que te quemes. Abres cajones, cierras cajones, exploras visualmente, vuelves a abrir los cajones y… o te decides por el tenedor ( y te quemas) o se te quema el alimento en cuestión. Minutos más tarde, encontrarás las pinzas ( seguro.)

Lavar el coche y que llueva. Te cuesta encontrar el momento oportuno. Llega ese día y , por fin, lavas el coche. ¡Qué gusto!. Limpito y reluciente. Por unos segundos, hasta te llega la vibración esa de cuando es nuevo… Pero, pasadas unas horas, chispea. Nada importante. Cuatro gotitas de nada , de las de color marroncillo ( agua de barro), de las que sólo se notan en un coche recién lavado… Leí una vez, que la lluvia es buena cuando tienes el coche sucio porque te lo lava y mala cuando lo tienes limpio, porque te lo ensucia... Los tempos ya son pura Ley de Murphy...

Estas son algunas cosas fastidiosas que se me ocurren ahora mismo…¿Por qué será?…

Eau de Tapa.

Una de las delicias gastronómicas que ofrece nuestro país es el ritual del tapeo.

Rito, porque seguro que para cada uno de vosotros , tiene una serie de pautas imprescindibles ( que se repiten invariablemente bajo unas normas estrictas -Wikipedia dixit) . Por ejemplo, aperitivo del domingo, con solecito tibio, prensa en mano y el día por delante. Ubicación en barra, cervecita fría y calamares a la romana ( por ejemplo) . Normalmente, conocemos los lugares a los que ir, el momento idóneo, las tapas típicas ( esas que en ese lugar concreto, las bordan) del lugar en el que vivimos. Debo decir, por eso, que el lugar donde yo más he disfrutado de las tapas (sin lugar a dudas) fue en San Sebastián aunque…el itinerario sevillano tampoco lo puedo olvidar… ¡Qué delicia… todo!.

Con los años, me he vuelto más tapaísta y me gusta más una buena ruta de buenas tapas que una de esas comidas de mantel ( entaular-se, que decimos por aquí). Me diréis : es diferente. Sí, lo sé, pero si me das a elegir ( porque voy a una isla desierta en la que sólo habrá un lugar dónde comer a elegir entre tapeo o comida formal ( 2 platos y postre)) me quedo con las tapas o la versión del pica-pica…

Todo en la vida, por eso, tiene una cara amarga. La B. ¿Quieres tapas? Pues toma tapas , huele a tapas y no te olvides de las tapas nunca más… Hablo del Eau de Tapa. Ese olor corpóreo, con efluvios de fritanga que se te pega ( literalmente) a la ropa, a la piel , al cabello…Que te acompaña a donde vayas, con persistencia.

Si hay terraza, no hay problema. Si la cocina tiene un buen sistema de extracción, no hay problema pero…¿Qué hay de esos locales que , pintorescos, son los reyes en lo de la tapa pero no en lo de los humos?…

A mí me ha hecho desarrollar un extraño tipo de conducta :  si sé el lugar al que voy a tapear, elijo una ropa concreta: la de las tapas. Prendas que no me importe contaminar ( estrenos, ni pensarlo) y que van directas al cesto de la ropa sucia, nada más entrar por la puerta de casa. Otra cosa ya, es arreglar lo de la piel y el pelo : puedes entrar en uno de estos locales con una melena brillante y frondosa ( y fresca) y salir con un pelo grasiento, chafadito y aromatizado a una de bravas…

Se entiende que hay negocios a los que le va mal una inversión en estos menesteres , otros anclados en una forma de hacer las cosas más primitiva ( les da igual lo de la fritanga), otros que ni la notan, otros que creen que cambiando los detalles, se pueden cargar lo que tiene el local de tradicional y característico… Sea por las razones que sea , ultimamente me estoy sobresaturando de la dichosa Eau de Tapa.

No sé si los excelentes choricitos a la sidra o las anchoítas a la vinagreta de módena, podrán hacerme olvidar lo de este mediodía. Las tapas, divinas. El Eau de Tapa, potente como sólo el mejor de los perfumes puede serlo…

Tota la tarde presente. En todos.

Ha sido necesaria ducha de descontaminación. ; – )

 

 

 

El misterioso caso de la Pieris Brassicae.

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La investigación sobre el  Organismo No Identificado ha sido muy exhaustiva. He consultado a fuentes especializadas (jardineros) , a otras menos especializadas pero que se creían “especializadas”, a cultivadores de marihuana que son los que más se preocupan por las plagas y, lo mejor,la búsqueda inversa de imágenes.

En la primera fase de la investigación, casi he concluido que esas cosas amarillas no son alienígenas dispuestos a invadir el planeta desde mi huerto. No. Eran huevos de…mariquita! La mariquita es un insecto beneficioso para los cultivos. Ataca al pulgón, es un “exterminador” natural… Y ya he tenido una mariquita amarilla viviendo en el huerto… Concretamente, en una hoja de berro…

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Menos mal. El insecto es muy mono… pero…esas larvas que veía en pantalla eran más bien lisitas y las mías tenían unas estrías … Eran momentos de duda e indecisión que se dan en la investigación de este tipo de casos…“Quieres mariquita pero no va a ser mariquita”… Aún había la posibilidad de los marcianos invasores…

Entonces me topé con este nombre: Pieris Brassicae y esta foto ( tan buena).

Pieris brassicae huevos en berza

Las piezas del puzzle empezaban a encajar. Mis “cosas” eran idénticas.

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Os presento a Pieris Brassicae, la mariposa de la col. Una vieja conocida de este blog ( vaya casualidad) ya que hubo una mañana de primavera de mi vida que me harté de hacer fotos de estas mariposas , poniéndose moradas de lavanda.

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La mariposa de la col es un insecto oportunista. Las larvas de la mariposa de la col se alimentan,sobre todo, de coles y otras crucíferas, como coliflores, colza, nabos o rábanos. Añado que también le gusta la rúcula.

En la época de reproducción, la hembra deposita en el reverso de las hojas, en paquetes de 20 a 50 huevos amarillentos. Al cabo de muy poco tiempo, unos diez días, eclosionan las larvas de los huevos. Argggg! Ya no pasará porque, sin querer y por motivos de seguridad nacional, ya no hay huevos de Pieris Brassicae en mi rúcula.

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Sí, ahora soy, además de una vegeticida, una vil exterminadora de mariposas.

Es lo que tiene el huerto urbano…

 

Píldoras ( variadísimas)

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El escultor Tobbe Malm consigue transmitir sentimientos

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Impresiona la ternura que se puede conseguir de un tornillo.

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Una forma preciosa de darle la vuelta a uno de los objetos decorativos más horrendos que conozco ( ornamentas y/o cabezas de animal-jabalí,toro,etc.-). Del estudio italiano Elkebana.

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Un intervención con Lego de Jan Wormann. Puro Street Art.

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Una bolsa con posibilidades. Es de la tienda Springfield . La he encontrado en dos DIY . Puro reciclaje artístico.

OLYMPUS DIGITAL CAMERA De Littlefew.

bolsa1De mummyandannie.

Se me ocurre que las bolsas de Natura, tienen muchas posibilidades.

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Hace un par de años, hicieron una con este lema en todos los idiomas. Creo que la tengo en algún cajón…

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Para acabar estas dosis de píldoras de hoy, Humor Tonto para Gente Inteligente de Humortonto.com

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Mi preferida :

tirita

Y mira que es tonto, tonto… ; – )

 

 

 

La Teoría del 7% y «Del ponerse de acuerdo».

vecinosCada vez que salgo de la reunión de vecinos de “La Comunidad”, me acuerdo de la Teoría del 7%. En este caso, ha sido una experiencia en el edificio de mi madre, a la que represento en estos lances.

Los puntos de “atasco” en el Acta del Día fueron : 1) La planta de la entrada y 2) El color del vestíbulo ( tema estrella cada dos años que es cuando lo repasan).

El problema de la planta, no es más que dejarla crecer en su exuberancia ( el jardinero dice que no hay problema) o cambiarla por algo menos grande. La verdad es que no molesta, no produce ningún efecto secundario en la vida de nadie y es muy bonita pero… hay quien la ve enorme, gigante y que, no y no , oye. Mi madre vota por dejarla como está y va fuerte. Inamovible. Se encadena a la planta si es necesario… En cambio, la pintura del vestíbulo le da igual (Gracias a Dios, dicho sea de paso).

No recuerdo dónde leí esta teoría que voy a resumir de forma simplista pero se me quedó el dato . Ante una propuesta, en todos “los grupos” hay siempre un 7% de sus integrantes que se manifiesta en contra, en desacuerdo o con una opinión diferente al resto. De serie. De este porcentaje, hay unos que consensuarán su opinión , acercando posiciones, para no romper el esquema de funcionamiento del grupo y otros, que seguirán oponiéndose, sin aceptar los términos del consenso…En la Comunidad de Vecinos de mi madre, pude identificar –claramente- a este 7%.

Si consideramos un “grupo” a un conjunto de seres humanos que igualan o superan las tres unidades, la cita de 4 personas amigas y la típica situación ¿Dónde queréis ir a cenar? puede evocar , perfectamente, esta situación de la disconformidad y el consenso. El 7% , en este caso se convierte en un 25% pero ya se entiende : Uno propone un Restaurante. El otro, le dice que “me da igual , dónde quieras” pero… propone otro, diferente. Siempre en ese tono de “hacemos lo que queráis la mayoría” pero las propuestas son diferentes y hay que elegir. A veces, se entra en un bucle eterno del “dónde quieras” porque cuando el grupo casi ha consensuado, aparece alguna apostilla tipo : “ vale, pero os recuerdo que la última vez, tardaron mucho “que acaba con una salida de urgencia a cualquier sitio en el que tengan mesa, porque decidiendo dónde, se nos ha hecho tarde.

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En grupos mayores y sin el factor de conexión afectiva que da la amistad, esto se complica. Nuestras “realidades objetivas” provienen de nuestros “pensamientos subjetivos” por lo que , las diferencias están servidas… Creemos que somos “objetivos” en nuestros razonamientos pero todas nuestras creencias y opiniones están tamizadas por un filtro interior, único e individual que nos otorga esa subjetividad. Nuestro entorno social, herencia familiar, experiencias vividas, lugar en el que vivimos, etc., etc., todas esas innumerables variables, hacen que nuestra realidad “objetiva” sea diferente a la de los otros. Todo es tan sutil que puede provocar que el vestíbulo de la entrada no se pinte de color blanco-crema o que no se apruebe el plan del rescate ( del rescate) de Grecia…

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Para evitar “paralizar” los grupos, nos hemos inventado eso de las mayorías y con eso, vamos tirando pero nos falta un ejercicio de aprendizaje hacia la obtención del consenso . Acercamiento de posturas, reinterpretación de las situaciones,… O somos el 7% o somos de los que deben convencer al 7% .

Lo que me ha quedado claro ( ir a esas reuniones de vecinos me ha permitido la Observación in situ) es que, en general, hay una cierta incapacidad de , establecidas las diferencias, saber gestionarlas por el bien común. O por el sentido, también común.

Estaría bien que se impartiera una asignatura ( para todas las edades) “ Del ponerse de acuerdo”. Siempre seguiría existiendo el 7% , que se opone, que obliga a reflexionar y replantear . Eso está bien. Moverlo , arriba y abajo. Deconstruir para construir pero, en el tramo final,  todos estaríamos en un camino común. Con acuerdos. Con puntos intermedios donde asirse.

Hoy estoy filosófica pero… es que me pongo reflexiva cuando entro en la casa de mi madre y veo esa magnífica planta, dándonos la Bienvenida. De momento, el 7% no ha podido con nosotras… ; – )

Chiste Forges

 

Las mujeres no roncan (jamás).

Ella está durmiendo. Está a gusto, abrazando una almohada muy blandita, arropada bajo el edredón y con el cuerpo feliz, descansando bien después de un día movidito.

Hay un instante de vigilia, entre tanto sueño satisfactorio, y es cuando él, le coge suavemente la mano. Ella, dormida , sonríe y con esa sonrisa le dice , dormida : sé que estás aquí y , aunque sigo dormida, yo también te quiero.

Por la mañana, despierta,  esa sonrisa se siente aún en su rostro. Al segundo sorbo del café revitalizador, su mente se ha puesto en funcionamiento y ha recordado ese gesto cariñoso. Estaba dormida pero sabe que ha ocurrido. Su mano,… ¡Qué mono!, piensa.

Pasa el día y ella sigue encantada .Durante la jornada, ha recordado ese momento tan especial… Ya en la habitación, de nuevo, se está preparando para dormir.  Él se mete en la cama. Ella lo mira y rememora la caricia: ¿Te acuerdas que ayer me cogiste la mano por la noche? Él le responde: Claro que me acuerdo. Ante la confirmación del detalle amoroso, ella se regodea en lo bello que es el amor.

(Hasta aquí “Momento-romántico”)

Él dice: Es que roncabas y como no te callabas con los chasqueos (sonido que se emite con la boca y que se asemeja al chasqueo del pastor hacia sus cabras) probé con otra cosa y te cogí la mano… Y funcionó.

Sin preguntar, sin saber ( ¿Qué yo ronco? Yo no ronco!!! El que ronca es él!!! ) se ha pasado el día embobada con el gesto. Ahora tiene una respuesta y el gesto amoroso y mimoso se ha convertido en un arma anti-ronquidos.

Sin saberlo, él ha cometido un error -de-base. Al final, ella se ha quedado con una imagen : la de su cuerpo, dormido y despatarrado. Boca abierta. Ronquido constante. Él chasqueando, silbando y, finalmente, despierto y desesperado, cogiéndole la mano en un grito silencioso : Calla, por Dios. Piensa que era mejor la imagen romántica de la mañana y que, por supuesto, eso de que ronca es mentira. ¿Qué se habrá creído?

Él no se ha enterado de la película. No la ha visto venir. No entiende porque se ha dado la vuelta de esa forma en la cama, dando un estirón agresivo al edredón. No sabe que ella piensa que ya no es mono.

No piensa en nada más que la suerte lo acompañe y que la noche sea tranquila y …silenciosa.

mujeresnoroncan

El peor título de libro de este año.

Hace poco os hablaba de las peores escenas de sexo que se han escrito entre los libros publicados el pasado año. Hoy, tocan títulos.

Los peores títulos de libros.

La revista “ The Bookseller” convoca el Premio Diagram al título más curioso, más desafortunado, más raro, más… (peor)de entre los libros que se han publicado .A finales de marzo se sabrá quién ha ganado esta edición.

Mi favorito es : “La mujer fea es un tesoro en casa (historias de amor y matrimonio en la China Comunista) “ de Melissa Margaret Schneider

china

Y creo que “ La loca en el Volvo. Mi año hormonalmente salvaje” de Sandra Tsing no debería estar en la lista. Es una injusticia …

volvo

Pero nada podrá superar el título ganador del año pasado : “Cómo hacer caca en una cita” (How to Poo on a Date) de Mats & Enzo.

 

How To Poo On a DatePlas, plas,plas…

Cosas Horrorosas ( VII)

No sé si estáis preparados para estas dosis de “Cosas Horrorosas”. Sobre todo, para el pavo….Que los que sean sensibles a la”estética” no lleguen al final de este post. Es por avisar .

Primero, Cosas Horrorosas para la cabeza.

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Los peinados. Pájaros en la cabeza o…

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Otra cara. Y con gafas, por si el sol da por detrás.

El ojo que te mira desde el cogote tiene tela.

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Es una cosa horrorosa –elaborada. No resiste a una noche de almohada… Menos mal.

También para la cabeza, este gorro cerebral.

gorrocerebral

Seguro que se lo hizo su mujer… por amor. ; – )

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A este pobre vikingo, también lo quieren mucho… Tiene su punto divertido , lo admito, pero si quito del calendario el Carnaval, no me funciona para el día a día.

Para Nieves y su averno ( que me retó a encontrar velas feas) le pongo este par.

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Una vajilla…Por decir algo.Intenta utilizar ahí una cuchara…

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Y, para el final, el pavo.

El bloguero japonés Mr. Sebuyama tiene un jersey que lo convierte en pavo. O en pollo. O en  lo que quiera que sea eso… Lo siento por la primera imagen.

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Este blog no se hace responsable de los posibles efectos traumáticos que puedan tener estas imágenes .

Todas las «Cosas Horrorosas» que han aparecido en este Blog, aquí.