¿Cómo expresarlo?

 

Hay un algo mágico y tienes una sensación especial cuando sabes que alguien ha dedicado un tiempo precioso, a leer tu bitácora .

Lo mismo me pasa cuando veo el número de personas que siguen El Blog Imperfecto ( me causa un profundo respeto escribir eso de “siguen”) . Sientes esa cosa-muy-buena-que-no-sé-expresar…

Estamos en 1500!! ( +/- 7, el número exacto va variando)  y casi que no me lo puedo creer. ¿1500?

seguidores

 

Vuestra presencia, al otro lado de esta pantalla, alimenta este blog y mi ego ; – ) . Lo enriquecen con vitaminas muy valiosas para el buen funcionamiento del alma….Y cuando te  tomas esas vitaminas, pasa eso…

Se genera magia. Mucha magia.

Gracias, a todos, por las vitaminas y…por la magia.

NB : Somos más de 1500 !!Yupiiii!

Fais, fais.

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Son traicioneras, las olas de tristeza. Te pillan desprevenido, te golpean por la espalda y te bajan el bañador, dejándote el culo al aire. Suelen ser un impacto, un revolcón que te deja sin respiración unos segundos para, después, dejarte emerger hacia el oxígeno, aunque sea tosiendo y atragantado…

Yo creo que todos los seres humanos (incluyendo al ser más feliz del mundo), sufrimos del remojón de la ola de tristeza traicionera. Y la cosa es compleja porque en esto de la tristeza, hay muchas modalidades: puede ser por la cara, gratuita, sin motivo, de regalo. O por un catalizador, un estímulo externo, un algo que te ha desequilibrado el equilibrio. Puede ocurrirte de vez en cuando, a menudo o demasiado a menudo. Pueden ser olas cortitas o de esas gigantes que rompen con furia … Sea como sea la tuya, seguro que has conocido la tristeza.

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Para surfear esas olas, que nos hacen borrar de un plumazo lo bueno de nuestra vida y nos colman de esa tristeza densa que se te agarra al corazón sin saber el motivo,  existe una técnica de expulsión. Básicamente, consiste en utilizar una palabra mágica. La pronuncias dos veces y la ola se empequeñece. Toda su potencia se ve neutralizada por un conjuro.

No puede ser una palabra cualquiera: debe ser “la palabra”. Una que condensa los dos conceptos claves: 1) Si no hay motivo para la tristeza, ¿Qué coño haces aquí? y 2) Vete a …(cada uno que la mande – a la tristeza-donde mejor le vaya).

La palabreja mágica es: “Fais”. Y la debéis pronunciar dos veces: “Fais, fais”. Si pronuncias el “Fais, fais” acompañado con movimientos de las manos como de “a mí déjame en paz” , el efecto se ve reforzado.

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Te lo puedes creer o no. Pero…no te cuesta nada intentarlo. Nadie te verá, te lo juro. Al mínimo indicio de chapuzón, conjuras el “Fais, fais”. Si no toca estar triste, no toca… aunque tu cerebro tenga ganas de jugar contigo.

La Técnica del “Fais , fais” descoloca completamente a tu mente que, confusa, se olvida de que debe estar triste y centra sus esfuerzos en decodificar que es lo que significa el dichoso “Fai, fais”. Tú, que ya lo sabes, ya estás nadando hacia la superficie.

Así, sales a flote, chapoteando y, si hay suerte, con el bañador en su sitio….

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Fotos de Unplash.

Cinco píldoras.

 

Mensaje de la Tierra : «No me hagáis daño«.

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La imaginación, en su sitio.

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Mensaje a los malos grafiteros.

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Recomendación literaria para generaciones futuras.

libros

Mis vecinos ideales ( Propuesta)

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Diez minutos fantásticos.

Para disfrutar de este post, se necesitan diez minutos . Un tiempo en el que deleitarse con el cuento de José Saramago  : «La flor más grande del mundo».

Un cuento, narrado por su autor, con música de Emilio Aragón y un increíble film dirigido por Juan Pablo Echeverry, en stop-motion , en su versión plastilina,  digno de ver.

Diríamos que este cuento es uno de esos «definitivos» . Y, además,  es para niños y es para adultos. No hay escapatoria.

Reproduzco un párrafo del artículo de El País, que encontraréis en este link.

Ocho meses de trabajo para adaptar el cuento homónimo del genio portugués con técnicas stop-motion. Ocho meses para hacer que la partitura compuesta por Emilio Aragón casara a la perfección con unas postales animadas repletas de simbolismo. Diez minutos para hablar de la importancia de las cosas pequeñas y, sobre todo, de todo lo que nos rodea. Diez minutos para reflexionar sobre la infancia, la naturaleza y la ficción. Porque, ¿qué pasaría si las historias escritas para niños fueran leídas por los adultos? La respuesta, en este cortometraje.

Y, ya, sin más dilación, vienen esos fantásticos 10 minutos.

Enjoy it!

 

 

Píldoras Navidad’16

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Queda un mes… Cuatro semanas y al lío…

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Ya he comprado el número de lotería y, eso, marca los tempos…

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Píldora 1 :  Por si veis a este tipo, bajando por vuestra chimenea. Tranquilos, es Papa Noel.

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Se ha sometido a un clásico tratamiento antiaging: dieta y ejercicio…

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Píldora 2 : Un árbol de Navidad , ideado con un espejo y cosas que tienes por casa.

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Píldora 3 : Otra opción, decorar el árbol con flores.

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Luna Magna.

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La de esta noche ha sido una #superluna aunque le pega más,  Luna Magna.

Luna es una palabra que conservamos tal cual era en latín y significa “luminosa, la que ilumina”.   “Super” en latín significa “en” (preposición) y no tiene nuestra connotación de tamaño y poderío. Para ello, debemos utilizar el adjetivo “Magna” , grande, grandiosa…

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Espero que disfrutarais de su magnitud…

Yo sé dónde hay tres.

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Cada vez cuesta más encontrarlos y cada vez cuesta más respirar.

Yo sé dónde hay tres…Lugares donde entra y sale el aire. Aire…

He localizado estos tres.

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Tres respiraderos.

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Respiremos, pues…

Sentarse.

Según el Diccionario de la Real Academia de la Lengua Española:

1)Poner o colocar a alguien en una silla, banco, etc., de manera que quede apoyado y descansando sobre las nalgas.

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2)Dicho de una cosa o de una acción: Hacer efecto en la salud del cuerpo. «Le sentará bien».

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En estos lugares, me quedo con la segunda acepción.

Sentarse ahí, sienta bien…

La Bicicleta.

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No escaparas.

Oí su voz estridente a mi espalda y corrí más, más y más… Sólo tenía que llegar al punto en el que me habían dejado el vehículo para la huida. La calle estaba muy oscura y era estrecha. Oía mi respiración, oía sus resuellos.

Entonces, a lo lejos, me pareció ver la ventana con el enrejado de hierro …Llegué a la bicicleta con el ímpetu de la carrera. Vi que era de carretera. No el tipo holandés, con el cuadro bajo. No. Ni siquiera era uno de esos modelos urbanos de alquiler. No. Era una bicicleta de carretera, de las de verdad.

Visualicé lo que iba a pasar antes de que sucediera. Mil veces me había caído al no conseguir que mi pierna pasara por encima del puto cuadro triangular. Alcé la pierna, topé con aquella pieza tubular, pasé por encima y poco a poco, como a cámara lenta, fui cayendo hacia el suelo con la bicicleta entre las piernas.

Te tengo.

Lo miré a los ojos. Nunca pensé que tendría ese aspecto ni que al final me atraparía. El plan para escapar del destino había fallado estrepitosamente. Había estado a punto, pero… la bicicleta era de carretera…

Foto de Anárion Photo