George Clooney se nos ha escapado.

Miradlo: sonriente, feliz y…casado…

No es que yo piense que tenía alguna oportunidad, pero , mira, eso del «Ya se verá» y lo de los «6 grados de separación» , me hace pensar que siempre, siempre, hay una posibilidad… Aunque sea del tamaño de un neutrino…

Pero, llega una chica noruega y ¡zasca!, el tío va y se casa…

Lo mejor de todo es que es mentira.¡Bien!. Un banco noruego ha contratado a George Clooney para protagonizar este spot publicitario. Dice algo así : «Hay gente afortunada.  Para el resto, lo más inteligente es ahorrar».

Bien, yo me levanto por la mañana, en un hotel así , con un anillo de brillantes y me encuentro con George, face to face y me da un soponcio al instante, convirtiéndolo en viudo, en el ídem.

Bromas a parte , siempre es un placer ver a este hombre… ; . )

N. B : Y sigue habiendo posibilidades… Siempre está la teoría de los 6 grados ( os dejo el link a mi post sobre esta teoría)… Aunque, tal vez sea hilar muy fino…

Probando los seis grados de separación…

 

Sigo encadenada…

En un post de hace unos días, os hablaba del Concurso de Microrrelatos  ( Relatos En cadena) que promueve la Cadena Ser y la Escuela de Escritores.

100 palabras y una frase de salida ( la última del microrrelato ganador)… Estamos en la Semana 3. Cada domingo, a las 12 a:m, se acaba el plazo semanal y llevo tres semanas en las que a las 11:30 aprox, yo envío mi microrrelato. La primera semana, lo publiqué en este blog ( y no pueden estar publicados digitalmente con anterioridad!) , el de la segunda, es el que os presento ahora y el tercero, es el que he enviado esta mañana, que voy a dejar libre de pecado , según las bases del Concurso . Os lo presentaré la próxima semana… ; – )

La cosa ha ido así :

Semana 1 . Frase de partida: “La noche es una estrella en tu cucharilla”.

Mi microrrelato fue LA BRUJA.

“La noche es una estrella en tu cucharilla” me dijo .

Dos meses de romance apasionado y ella, desde el principio, diciéndome que era una bruja… Mi diminuto cuerpo está agotado. Cada brazada es un esfuerzo colosal. De vez en cuando, me atraganto con ese líquido oscuro y dulce .

Me tiendo , con los brazos en cruz y floto , mirando al cielo. Y entonces veo los granos de azúcar, adheridos a la cucharilla, brillando con intensidad.

Oigo a la bruja : “A mí nadie me abandona. Serás un ser insignificante y te ahogarás en una taza de café.”

El ganador fue :

Autor:Sara Barbera Sánchez

Reflejo

La noche es una estrella en tu cucharilla, la que atrapas cada noche en su reflejo metálico. La observas titilar hasta que el sueño te vence y caes sobre la almohada, agotada. Yo, alertado por el sonido de la cuchara al caer al suelo, me acerco sigiloso para arroparte. Te beso en la frente, aflojo la cadena de tu tobillo y te susurro al oído que, cuando aprendas a quererme, tú y yo podremos pasear juntos bajo ese cielo estrellado.

Semana 2 .Frase de partida :  Tú y yo podremos pasear juntos bajo ese cielo estrellado.

Mi microrrelato fue : ROMEO Y JULIETA

Tú y yo podremos pasear juntos bajo ese cielo estrellado.

Me lo susurrabas , abrazándome , mientras el azúcar se desmoronaba en mi sangre y la somnolencia daba paso a la inconsciencia y, de allí, a la muerte.

Entonces, te vi, abrazándome. Comprendí que ya estaba en ese lugar , exiliado de un cuerpo y convertido en un alma y que debía esperarte… para pasear bajo las estrellas que ya nos pertenecían.

Elegiste la combinación química más rápida. Un vaso de agua.

Te tendiste a mi lado, abrazándome . Te esperé, con mis brazos abiertos, para abrazarte al llegar …

Aquí estás y te abrazo.

Y el ganador fue :

Autor:Alberto Corujo Corteguera

Principio de incertidumbre

—Tú y yo podremos pasear juntos bajo ese cielo estrellado.
Todos los días, a la misma hora, Carlos hace su llamada, pronuncia una frase romántica y recibe una réplica exacta:
—Son las doce horas, un minuto y quince segundos.
Todos los días menos hoy. Hoy, por primera vez, le ha respondido el silencio. Carlos se pregunta si no habrá marcado un número equivocado.
—Podríamos ir mañana —escucha decir al fin. Es ella, la misma voz sensual de siempre.
Carlos siente que el tiempo se detiene, y cuenta hasta diez antes de contestar:
—Son las doce horas, un minuto y quince segundos.

La frase de partida de la Semana 3 ha sido : Son las doce horas , un minuto y quince segundos.
El título del microrrelato que he enviado, hoy , a las 11:51 ha sido : FELIZ AÑO NUEVO, QUERIDA. ; – )
Encadenada, sigo.

 

Gastrosexual = Cocinitas

Los últimos regalos que he comprado para hombres, están vinculados con la cocina… Ayer, sin ir más lejos, regalé un libro de recetas ( de pasta) y un delantal + paño de cocina (monísimo, eso sí. Y, no, no era el de la foto…)

Si lo pienso, hace años ya que mis amigos, cocinan más que mis amigas…Mi generación ( esos cuarentones! Holaaa!), ya ha sido una generación de “acercamiento y consolidación de Los Cocinitas”.

En mi casa, ha sido mi madre la que se ha ocupado de estos menesteres y , aunque mi padre sabe cocinar, sólo actuaba en las barbacoas : las típicas, las de paella y los calçots,… Era lo normal en el entorno familiar y a lo que estábamos acostumbrados.

Recuerdo mi admiración por los primeros amigos de género masculino que cocinaban con deleite y detalle .De eso, ya hace años… Ahora, es algo habitual, natural. Es más, ya está absolutamente integrado…

Incluso  a nivel mediático,  los cocineros famosos son más “ellos” que “ellas”…

También se ha dado un paso más en aquel extraño sentimiento de culpabilidad de algunas mujeres a las que no les gustaba cocinar. Y debían excusarse. Las había en la generación de mis padres ( y lo pasaban mal) y ya se liberaron absolutamente en la mía, con la irrupción de los catering, las tiendas delicatesen y esos hombres adorables a los que les dio por cocinar… ; – )

A la vez, uno de los más famosos secretos de antaño para conquistar a un hombre ( ¿Era por el estómago ¿ ; – ) ) ha pasado a ser un secreto a voces, compartido por ambos sexos. Como ellos lo han descubierto en pleno S. XXI, le han puesto otro nombre ( feo, por cierto) y lo de seducir por la comida se llama Gastrosexual.

Hombres que cocinan para seducir

En Europa los llaman gastrosexuales. Tienen entre 25 y 44 años y pertenecen a las clases media y alta.

Lo de los gastrosexuales se queda en anecdótico. Afortunadamente, el planteamiento sexista en la cocina , es ya antiguo. Las nuevas personas que pueblan el planeta , ya no se plantean este argumento obsoleto : Cocinan todos ( si les gusta, claro). Y los que lo hacen (hombres y mujeres), lo suelen adorar.

A mí, personalmente, me encantan los gastrosexuales…aunque me guste más, llamarlos con todo el cariño del mundo, los cocinitas… ; – )

N. B : Me gustaría aclarar que no me refiero a “cocinar” el menú diario de cada día . La plancha, las ensaladas, sopas y herviditos… No.  “El cocinitas” es ese ser humano que hace platos de chup-chup, con dedicación …Más en plan gourmet (aunque se admitan los platos de toda la vida).

 

Muy, muy fría…

   Tenía mucha sed. Mucha.

Llevaba unas semanas de severa restricción sobre la Coca Cola. Al principio, tomaba una de vez en cuando (con pizza , por ejemplo) y más en verano que en cualquier otra época del año pero…. de una manera lenta y silenciosa, en pocos meses aumenté mis dosis, hasta llegar a una diaria. LLegados a este punto y reflexionando sobre el papel relevante de la  Coca Cola en casa , se decidió (por unanimidad) proceder a su disfrute, sólo de vez en cuando.

Lo de la Coca Cola es fascinante.   Hay datos de consumo de 45.000 botellas por segundo, está presente en todos los países del mundo ( en plan icono globalizador) menos en Cuba , Myanmar(Birmania) y Corea del Norte. Hace un tiempo leí un libro ( que intento recordar el título, y no…) en el que el punto de partida era una catástrofe mundial a partir del envenenamiento de la bebida. Todos los seres humanos que el “Día X” , bebieron Coca Cola, murieron…Imaginad!. El mundo devastado…

Y es que , esa agua carbónica negra!, engancha.

Como yo nunca he sido del tipo “cocacolero” creí que esta situación de privación, pasaría sin pena ni gloria en el apartado “alimentos y bebidas prohibidas” de mi vida. Pero no fue así. Cada vez que abría la nevera y veía el botellín oscuro(me gusta más en cristal) , tenía que luchar contra la tentación (¿Qué pasa por una coca cola , eh?) de insertarle el abridor y oír el plashhhhh del gas al ser liberado de su prisión.

La verdad: ha sido soportable. Nadie se muere por no beber una coca cola (o sí?. En eso , sinceramente, no había pensado…)Como no es mi caso, he cumplido a rajatabla mi dieta anti-coke …hasta hoy.

No he pecado. Todo lo contrario, me he concedido un premio.

Si conseguía lograr mi objetivo , que implicaba un gran esfuerzo físico y mental, me iba a premiar con una Coca Cola muy fría, en un vaso ancho de cristal , con mucho hielo y sin limón. ¿Quién me iba a decir que una Coca Cola me iba a motivar tanto?… El objetivo ha sido alcanzado y barrido y cuando he llegado a casa tenía sed. Así que me he lanzado sobre el premio, como el tipo ese de los chistes que lleva toda la vida en el desierto buscando un oasis y lo encuentra.

El primer trago ha sido alucinante. El gas cosquilleaba y ese dulzor extraño invadía mi paladar . Después, me he calmado y he bebido más serenamente. Incluso, con una cierta melancolía al ver que el botellín se iba vaciando y ya se acababa mi “bonus extra” del día.

El que esté enganchado o semi, a esta bebida, me entenderá… El que no, ese que cree que la controla ( incluso que ni fú ni fá), que no empiece que tiene trampa…Yo pensaba que lo mío con el Vichy Catalán iba a ser mi única adicción ( el gas, siempre presente) y, mira, sin darme cuenta, me tengo que racionar la bebida que conoce el 94% de la población mundial.

Si se pusiera toda la Coca-Cola que se ha fabricado hasta ahora en botellas de tamaño normal (20.cc) y se colocaran en fila una detrás de otra en círculos orbitales alrededor de la tierra, un satélite que viajara por esa trayectoria tardaría 11 años en recorrerla.

Ya lo sé: mal de muchos, consuelo de tontos pero …

N.B : El extraño  ; – )logotipo que encabeza este post, es obra del diseñador gráfico Graham Smith, y forma parte de su trabajo Brand Reversioning. El siguiente, es su complementario en esto de la reversión de marcas.

Cuando lo Vintage es feo…

Feo, feo…

Los trabajos publicitarios  de los años 50 que os muestro en este post son un canto a la esperanza. Al optimismo.

Indica que el ser humano evoluciona. Mejora, aunque sea poco a poco…

Cualquiera de estas gráficas sería impensable en la sociedad actual ( por lo menos, mayoritariamente ya que sabemos que hay países y religiones que aún están en estado de involución), cosa que deberíamos enorgullecernos aunque aún estemos reclamando «Tolerancia cero» para el maltrato de género ( en nuestro país y en el S.XXI). Esto de la evolución es lento, va lento…pero va…

Algo hemos aprendido aunque nos quede mucho camino por recorrer.

Ya sabemos que la Coca Cola no es milagrosa…

Y que fumar es malo para la salud.

 

Lo dicho : pasito a pasito, pero vamos mejorando…

 

 

 

 

 

 

Chitty Chitty Bang Bang…

: – )

Los que recuerden a ese loco inventor y su familia y …su coche volador, han leído estas cuatro palabras «Chitty Chitty Bang Bang» con una entonación particular…

Este post quería ser un «Elogio a mi coche» pero al querer definirlo cariñosamente, ha aparecido Chitty Chitty Bang Bang destellando en mi memoria y no he podido evitar ilustrarlo con este Ford de 3.0 litros V6 ( parece una quedada pero esto es lo que «es» este  famoso modelo. Fuente, aquí. ).

Mi coche es mi Chitty particular. Estos últimos tiempos, tengo que hacer más kilómetros, surcar la ciudad de una punta a otra… Esto me estresa especialmente ( ya hace tiempo que vivo lejos de la ciudad) y pensaba que iba a ser más «traumático» pero… mi coche ha minimizado el impacto.

De usarlo poco a usarlo mucho, he pasado de cuidarlo poco a cuidarlo …bastante. Luce limpio y ordenado y huele a un perfume fresco . El oso «Capitán» , regalo de unos amigos de una noche de Feria (y que me acompaña en mis coches desde entonces, 12 years ago), sentado en la parte posterior. En el coche, he vuelto a redescubrir la radio. De tanto redescubrirla, me he cansado de oír las mismas cosas ( cansinas) y he redescubierto la música.

Mis experiencias con el iPod no ha sido satisfactorias ( me convierte mis canciones en 300 CD , sin título!!!) pero , gracias a eso, he estado escuchando recopilaciones (de esas que me hacía antes), con títulos como «Favoritas Pils», «Sept 2007» o «Don’t look y otros». Ya he hablado alguna vez, de mi incapacidad para rotular y clasificar mis creaciones musicales, así que como los títulos de los CD no me dicen nada, cada uno es una sorpresa ( agradable). Muchas de las canciones , se asocian a recuerdos que me hacen pasar un buen rato mientras conduzco. Otras melodías, son fruto de esas fases de «me-gusta-mucho-una-canción-machaconamente» , así que si me gustaron en su momento, me suelen gustar ahora… Casi todas.

Me he acostumbrado a subir el volumen cuando descubro una de esas canciones «top de las tops», cosa que debo rectificar ya que vivo ajena al mundanal ruido exterior ( lo que incluye ambulancias, sirenas , etc…). Además, si la canción se lo merece ( y recuerdo la letra), puedo cantar a voz en grito ( me desestresa, de verdad)…

Esta tarde, me ha pasado con una canción de esas que «recopilas» por una circunstancia puntual que no define tus preferencias. O sea ,  ¿Por qué tengo grabado esto ? Es el caso de «Sin Miedo a nada» de Alex Ubago. Nada que decir de este cantautor pero no es de mi «estilo». Soy más negra. Hace unos años, unos días de convivencia con mi sobrino de 16 años, enamorado hasta las trancas ( via chat ) de una chica , con la que se intercambiaba canciones y mensajitos me conectó a Ubago. Esta es la canción que «ella» le envió y con la que nos sometió a tortura musical por agotamiento. Si no la escuché 1000 veces, no lo hice ninguna… Cuando se presentó la versión de la canción con Amaia Montero, tuve la conexión «afectiva» y la grabé en mi Biblioteca…

Hoy, me he encontrado tatareando con fuerza y convicción el  siguiente estribillo ( que casi recordaba perfectamente) :

Me muero por conocerte, saber que es lo que piensas, abrir todas tus puertas,y vencer esas tormentas que nos quieran abatir.
Centrar en tus ojos mi mirada, cantar contigo al alba,
besarnos hasta desgastarnos nuestros labios.
Y ver en tu rostro cada día, crecer esa semilla, crear, soñar,dejar todo surgir, aparcando el miedo a sufrir (A dúo)

Evidentemente, los del coche de al lado ( que me han acompañado muchos semáforos más), se han muerto de la risa. Mañana, prometo contenerme…

…Aunque, quien sabe… Si leéis que un coche negro se ha puesto a volar por Barcelona, al ritmo de Alex Ubago ( en vez del mítico Chitty Chitty Bang Bang) ya sabéis quién va a bordo.

; – )

Pesos pesados.

Haciendo zapping en la nueva modalidad : «me-repaso-todos-los-canales-del-TDT», me he encontrado con un torneo de boxeo.

Era de pesos «pesados». Dos boxeadores , de cuerpos musculosos que estaban poniéndose fritos a golpes…

No lo puedo entender. Mis neuronas se colapsan . ¿Por qué habremos inventado un deporte así? ¿Atletas que se preparan físicamente para luchar? ¿Pegar a otro ser humano?… Y lo mismo me pasa con la lucha, lucha libre y todas esas modalidades de «darse mamporros».

Como deporte que es , tiene su técnica, su estrategia…¿Sus valores?. Un aficionado al boxeo, clamara al cielo y me explicará todo eso que no entiendo, que no aprecio pero será imposible que lo asimile…Yo sólo veo a dos tipos cabreados…

Y si lo objetivizamos y le sacamos todas esas etiquetas de «deporte», «atleta», «competición», lo que nos queda es algo triste. Que da vergüenza ajena : un par de tíos pegándose ( gana el que deja K.O al otro) , en un escenario , rodeados de gente que disfruta viendo como luchan ( y les duele).

Tengo un amigo al que le encanta el boxeo. Nuestras diferencias , en este terreno , son irreconciliables. Sólo comulgaría con ruedas de molino ( y a duras penas) si no se hicieran daño…

¿Qué tal unos trajecitos acolchados tipo Michelin?

 

 

 

El espíritu de Mafalda se ha apoderado de mí…

 

Les encanto…Vienen a mí , siempre. No importa que haya más personas a mi alrededor : soy yo la que atraigo.

Intento evitarlo. Me protejo, escondo cualquier centímetro de mi piel que sea vulnerable pero siempre hay un resquicio que se me escapa o un momento de esos de «bajar la guardia». Ayer por la noche, por ejemplo. Cena y una copa en un jardín. Relajante y agradable hasta que me dí cuenta ( demasiado tarde) que no me había rociados las piernas y los brazos con Repelente de Mosquitos. De estar en estado zen, pasé al estado semi-histérico de «necesito-After Bite -o -colonia-o -alcohol».Picaaa!..Los mosquitos tigre (que más que picar, taladran) me dejaron esa anestesia natural que cuando pica y te rascas, se esparce por la piel y pica más ( me he informado)…Les gusto, de eso no hay duda. Fui la única que sufrió el ataque…Los otros, seguían relajados… Sin un roce…

Este mediodía, he asistido al espectáculo «Qué pesadas están las moscas!». El cielo estaba gris, encapotado , pesado…Aún no ha llovido pero la atmósfera lo va anunciando, poco a poco.

Mi lucha de este verano, ha sido con los mosquito tigre pero…las moscas…Esas me han dejado en paz. Hasta hoy… Qué horror!. Esas moscas cojoneras, persistentes que no te dejan tranquilo . De esas que son una o dos pero parecen cien…Y mientras comes…

Tras exterminar al último ejemplar, he dicho : «Están muy pesadas , por la lluvia» y entonces, el espíritu de Mafalda se ha apoderado de mí y he preguntado : ¿Qué tendrán que ver las moscas y la lluvia? .

En mi entorno, nadie me ha sabido responder así que he buscado la razón por la que asociamos :  moscas pesadas = lluvia. La explicación científica, le quita un poco de magia a la mosca . No es una  adivina, no tiene un receptor de borrascas integrado en su sistema nervioso…Simplemente, se vuelve más pesada y le cuesta volar. Va rasa e intentando posarse en cualquier lugar para evitar el esfuerzo.

» (…)Pesadas en el sentido físico de la palabra, a causa del aumento significativo de la humedad ambiente, lo que debido a su pequeño tamaño, les supone un incremento considerable de peso que les lastra a la hora de emprender vuelo.

Por otro lado, las borrascas se caracterizan por las bajas presiones atmosféricas, con lo cual, el aire tiene menos densidad, por lo que al batir las alas desplazan menos cantidad de aire, lo que también dificulta el vuelo.

Estos son los factores que hacen que las moscas quieran estar posadas en cualquier lado y se nos pongan encima todo el rato, incordiando hasta la saciedad. (…) Muy Interesante.

Y como Mafalda aún no me había abandonado, me ha dado por seguir un par de artículos sobre moscas y me he encontrado este interesante relato de Juan José Millás, «Biografía de una Mosca», que fue publicado en El País.Muy bueno.

Las moscas ya se han ido…

Han levantado el vuelo y han escapado. El gris es, ahora, azul clarito, y el nubarrón se ha alejado hacia el mar… Ahora, es el momento de los «tigre» pero, hoy, estoy preparada…

 

 

 

Louboutin .

Me maravilla el ser humano. Sobre todo, lo normalmente bueno que es.  Y es que hay muchos, muchísimos que son malos pero hay muchos más que no lo son. Y ganan por mayoría. Vivimos en mundo poblado de gente solidaria y colaboradora . Yo me atrevería a decir, de nuevo, normalmente solidaria y colaboradora . Gente normal.

En estos días de vacaciones, he tenido un incidente con el coche. Por unas horas, estuve en la piel de Alan Rulf en sus Mitos Revisados: buscando un taller ( aunque en mi caso era “asistencia en carretera”), en una zona extraña para mí y en la que el seguro de mi coche no tenía “empresa colaboradora” que pudiera actuar rápidamente. Para más infortunio, el lugar lleno de pueblecitos pequeños ( y encantadores) estaba en plenas Fiestas Mayores ( lo que se traduce a :” ningún ser humano operativo y menos para urgencias del motor”).

No me encontré a un holandés errante , ni vampiros, ni buscones, ni a Blancanieves ( que es lo que se va encontrando el amigo Alan) pero, en su lugar, conocí a un buen número de personas, volcadas en ayudarme ( con más o menos fortuna):  una pareja de mujeres , empeñadas en pensar conmigo una solución, a un vecino de la zona, llamando a su casa para implicar a la familia en mi problema ( “Ellos tienen Internet”, me dijo el hombre), un trabajador de la construcción que revisaba todo lo revisable, el personal del Hotel al que debía llegar…Todos ellos, dedicando su tiempo , en una acción solidaria y espontánea… Es posible que la compasión por la pareja urbanita tuviera algo que ver pero, consiguieron que vislumbrara la esperanza ( en algún momento) y, mira, las muestras de apoyo hicieron el incidente “más llevable”.

Estas personas iban llegando , pasaban por allí, intentaban ayudar y se iban. Nuestro coche estaba en una zona en la que había otros coches aparcados. En eso que llega una súper rubia(melena perfecta) . Una increíble mujer de mediana edad , ataviada elegantemente (detecté el “Chanel” inmediatamente) tipo ejecutiva-agresiva. Una uñas rojas kilométricas. Perfume invasivo pero muy agradable. Taconazos Louboutin. Hablando enérgicamente por el móvil mientras abría un Mercedes con el mando a distancia. Ni nos mira. Sube a su coche y lo pone en marcha. Os describo una imagen perfecta, un modelo de mujer que todos conocéis …o no.

Deja de hablar y ,entonces, nos ve. Me hace señas con la mano y me acerco a su coche. Le explico lo que nos pasa . Apaga el motor, me dice que me espere y sin salir del coche empieza a hacer llamadas , aquí y allá. El tono simpático pero autoritario. Cuando acaba, me explica a quién ha llamado, a quién debo esperar y un teléfono por si no acuden a rescatarme. Todo esto lo hace con eficiencia y es muy agradable.

Cuando se aleja con su coche, aún estamos alucinados. Precisamente , la rubia-ejecutiva-imponente era un tipo de persona ( lo que son los falsos prejuicios!) de la que nunca hubiésemos esperado ayuda. En cambio, estuvo un cuarto de hora, gestionando la asistencia para un par de desconocidos…

Tras un ratito en el que no pasaba nada y no venía nadie y ya habíamos agotado todos los recursos ( los normales y los imaginativos), confieso que despotriqué de la mujer. Dije que mucha llamada y mucha autoridad y mucha rubia poderosa ( me refiero al Mito) pero que , seguíamos allí. Colgados.

Y , en eso, que aparece una grúa por el camino. Yo lo viví con efectos especiales teatrales, porque el polvo que levantaba me parecía la nieblecilla que aparece en los escenarios… Allí estaba el enviado de Eva, aquella simpática mujer rubia del Mercedes,  Chanel y los taconazos.

Un mito a revisar, pues.

Al final, lo que me llevo es que la gente actúa de forma solidaria con naturalidad. A la mayoría de las personas “normales” , les sale con fluidez.  No importa si eres un bombón de chocolate sencillo o con cereza interior o si tu envoltorio es plateado y sofisticado. En el interior, lo que te encuentras es dulce.

Una de las señoras me dijo : “Después te reirás acordándote de esto. “ Y yo pensé : “Reírme , no lo sé ( y tenía razón porque ya me he carcajeado a costa del incidente) pero lo escribiré en mi blog…”

Gracias, Eva.

N.B : Los zapatos Louboutin tienen como característica que la suela siempre es roja.

El telefonazo.

Ese bla, bla, bla…. sin parar. Verborrea incontrolada por ambas partes : ahora tú / ahora yo….

Diálogos ( y en ocasiones monólogos) de larga duración, solo amenazados por la poca resistencia de las baterías de nuestros móviles….

Hay a quien le gusta hablar por teléfono , hay quien lo odia y después estamos (en este grupo me incluyo) los que “ni-si-ni-no .Si se dan las circunstancias apropiadas, podemos disfrutar de una buena y reconfortante conversación pero, si los designios no son propicios , hacemos de la llamada una cuestión de trámite (pura burocracia) y no nos dejamos embaucar por las palabras. Los ni-si-ni-no, no siempre entablan una conversación telefónica fluida. Cómo bien indica su nombre, a veces sí y a veces no.

Cuando todo encaja , las palabras fluyen y el tiempo se transforma y pasa más rápido de lo que tienes previsto. No te has dado cuenta y has pasado una hora , pegado -literalmente-al teléfono. La oreja arde y está molesta por la invasión pero el resto de tu organismo, solo responde a la conversación. No hay otro estímulo . Ni tan siquiera una oreja hirviendo­ que lo distraiga…Eso es un “telefonazo”.

Ocurre que en ocasiones es mejor un “telefonazo” que una conversación en directo. Tu intimidad esta salvaguardada y puedes estar en pijama ( y con una mascarilla purificante de color verde) o moviéndote por tu espacio. Todo se concentra en las palabras.

No hay un “cara a cara” pero este se sustituye por un “oreja a oreja” que funciona de forma similar . A través de un teléfono puedes adivinar una sonrisa o un ceño fruncido. También existen unas reglas tácitas en el juego de los silencios que vienen a decir lo mismo que según que miradas. Así, el intercambio de información es profundo y puede ser muy rico, entretenido, divertido, reconfortante…

Y esto os lo digo con conocimiento de causa: yo soy un teléfono amarillo aunque , para este post, me haya camuflado de rosa… Presumido que es uno…