Del Wikipedia : Piropo, del latín pyrōpus que a su vez deriva del griego πυρωπός es una piedra fina de color rojo de fuego, variedad de granate. También se le llama así al rubí. Del significado literal de la palabra deriva su sentido coloquial como lisonja, requiebro o frase ingeniosa que se lanza a una persona (tradicionalmente a una mujer) para adularla con el propósito de cortejarla o enamorarla. Los piropos suelen resaltar la belleza de la mujer o del hombre. A veces pueden resultar ofensivos y materializar la dominación simbólica masculina, incluso el acoso sexual. Los piropos pueden llegar a ser tan ingeniosos, pícaros y originales que podrían llegar a ser considerados como un subgénero popular, similar -sólo por su brevedad- a los epigramas, las sentencias, las máximas, los refranes, los aforismos, los haikus, los adagios y las greguerías.
También lo he buscado en el Maria Moliner, pero básicamente dice lo mismo , aunque introduce el concepto «requiebro» . Esto es, según este Diccionario del Uso del Español: Expresión con se requiebra; se aplica corrientemente sólo a las que se dirigen a una nujer , en señal de admiración. ¡Gitana! ¡Guapa! ¡Bendita sea la madre que te parió! (Juro que lo he copiado textualmente).
Supongo que hacer un halago, o un cumplido no viene a ser lo mismo que un piropo. Objetivamente, es un «requiebro» que se lanza a una»persona» aunque , en la práctica, parece ser que es la mujer ( como destinataria) la que define el piropo.La primera imagen es la del albañil de obra, gritando a la chica – jamona ( o no) que pasa por delante de la obra…En estos tiempos que corren ( y ahora voy a ser cínica) con las pocas obras que hay en marcha , la cosa está mal.
Ciertamente, a las mujeres nos gusta que nos piropeen. Aunque, no es menos cierto que a los hombres , también les gusta. Supongo que la herencia histórica nos ha dejado el piropo vinculado a una actitud machista ( sólo hay que leer las definiciones que he encontrado) pero estos, son otros tiempos y puede ser que si te gritan según que cosas desde un andamio, te gires, levantes un dedo y le devuelvas al sujeto , el piropo ( actitud tipo boomerang).
Pero el piropo esta ahí. Y es un arma poderosa cuando lo maneja una mujer. Si partimos de la base que todos nos mostramos complacidos ( y nos sube la autoestima hacia arribaaaaaa) cuando nos dicen que estamos guapos, o que lo tenemos subido ( el guapo), o que nos sienta genial ese traje o que nos brillan los ojos, imaginaos lo que ocurre cuando el mensaje positivo se dirige al hombre ( tan poco acostumbrado a que lo piropeen) de parte de un emisor , la mujer, que también ligada a ese rol histórico, no es «normal» que piropee.
Probadlo. Cuando veáis a ese amigo elegido para el test, después de saludarlo, dad unos pasitos hacia atras, abrid mucho los ojos y exclamad : el básico es ¡Qué guapo estás !.. Se pueden añadir cosas tipo :¡Te veo fenomenal! ¡Oye, estás muy bien!, o cualquier tipo de frase en este sentido.
Se desonciertan -pobrecillos, tanto tiempo siendo ellos los que debían halagar pero, les gusta. Más de uno, se habrá mirado ese día en el espejo al llegar a casa , con una satisfacción impagable.
Esta es la versión light del piropo. Hay una versión strong y ligada al sexo ( no soy capaz de reproducir lo que llegué a oir en la última despedida de soltera a la que fuí) que deja patente que es mejor que la cosa quede en requiebro e ingenio por qué cuando un grupo de mujeres se pone a piropear ( lo que se dice , piropear), no hay grupo de machos alfa que las supere.
Piropear, chicas.Os vaís a divertir.
Por la igualdad.
Liberización del piropo.
Uffff! Qué asco , chico!. Ya son dos las ocasiones en que, mientras estaba comiendo, he visto el anuncio del tipo potando al ver su factura de móvil.
El cappuccino de la mañana y la ducha me suelen despertar. Y digo «suelen» por qué hay días en los que sin que medie explicación por parte de mi cuerpo , ni el café ni el agua (tirando a fresquita) consiguen depositarme de una forma más o menos despierta en el mundo de los vivos. Son esos días extraños en los que todo cuesta más : El despertador nos chulea y lo retamos a dar la vara de nuevo al apagarlo. Pero vuelve a sonar y hay un momento en que sabes que ya no hay opción. Ni cinco, ni tres minutos. Ni un segundo más… Entonces, te levantas. Lentamente( cuando otras veces la misma operación es ágil) sacas tu cuerpo serrano de la cama y… hace frío. No encuentras el jersey, la bata, o lo que sea que abrigue un poco. Penosamente ( no hay otra forma de describirlo) te vas al lavabo y dejas que tu vejiga se vacíe pensando que es un puto lunes( ¿qué puñetas estará haciendo la vejiga por la noche para que tengamos esa acumulación de líquido?). El fin de semana se ha evaporado. Se ha largado, veloz. Tanto que ni te has dado cuenta… Pero lo peor, aún no ha llegado. Si ese día es malo de verdad, el repartidor de La Vanguardia o no la ha traído, o la ha tirado con una mala leche importante y se ha ido al tejadillo del vecino o llueve y, evidentemente, se ha mojado lo suficiente como para que no se pueda leer. La cafetera se ha quedado sin agua durante la noche y se ha apagado. Hay que llenarla y esperar que llegue a la tempertaura óptima. Abres la nevera. La leche se ha acabado: ves a la despensa y coge otra botella. Si es tetrabrick, la has cagado. Casi tienes un 99% de posibilidades que se derrame al ponerla en la jarra. Por fin, tienes el cappuccino en la mano. ¡La leche está muy caliente y te quemas la lengua!…y mira que es asqueroso. Confías en que la ducha reparadora te va a purificar pero sales del baño con esa misma sensación de pesadez en los párpados. De estar enganchado. Te vistes con una mala folla impresionante . La camisa que querías no está planchada y coges lo primero que pillas. De eso, te das cuenta después. Cuando ya es tarde. Las ojeras, no hay quien las tape y el pelo… El pelo , aún lavado y enmascarillado, se aplasta, chafadete, con formas patéticas que no hay manera de dominar. Tienes un pensamiento negativo hacia la peluquera ( la que te cortó el pelo hace quince días) .
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Con la que está cayendo y lo que se avecina , reírte con un programa sobre la crisis , fue como un bálsamo para nuestros espíritus sufridores y , sobre todo, desconcertados…
Este no hay quien lo arregle.
Me sabe mal por los culés del mundo… !Qué quieres¡… Estoy rodeada de culés que viven el futbol con esa extraña pasión que hace que hasta los más racionales se desborden si Messi no mete un gol. O si pierden… Tan acostumbrados a ganar . Todo iba tan bien y ahora va y pierden.
Non Perfect. El blog imperfecto. 